Le mot de la réalisatrice
Lorsque j'ai commencé à développer la recherche qui allait devenir WEED & WINE, j'ai imaginé une lettre d'amour cinématographique à deux plantes : une méditation luxuriante sur le cannabis et le vin, dont la relation avec les gens et les lieux est stratifiée et dynamique. Le philosophe français Roland Barthes a écrit en 1957 que le vin était le réceptacle de la mythologie culturelle en France, un produit riche en symboles, imprégné et inextricable de l'identité française. "Le vin est ressenti par la nation française comme un bien qui lui est propre, au même titre que ses trois cent soixante fromages et sa culture", écrivait-il. "C'est une boisson totem, correspondant au lait de la vache hollandaise ou au thé pris en cérémonie par la famille royale britannique".
J'ai pensé qu'il en était de même pour le cannabis. Situé quelque part sur le spectre entre la criminalité et la contre-culture (et se fondant maintenant dans le courant dominant), le cannabis aux États-Unis est plus qu'une plante, ou un médicament, ou même une drogue. C'est l'insigne des hors-la-loi et des marginaux. C'est une réplique au sérieux puritain de l'Amérique. C'est à la fois un médicament et un rite spirituel, précieux et mystérieux même s'il est le plus souvent omniprésent. Et pourtant, contrairement au vin en France, le cannabis ne jouit d'aucune fierté nationale, d'aucune vénération culturelle.
J'ai été attiré par le pouvoir narratif inhérent à cette juxtaposition entre l'herbe et le vin : deux plantes emblématiques, l'une honorée et protégée par l'État, l'autre proscrite par le gouvernement fédéral.
Dès le départ, j'ai su que ma "porte d'entrée" dans les histoires du vin et de l'herbe se ferait par l'intermédiaire de leurs producteurs. La série de voyages de recherche la plus réjouissante de toute ma carrière m'a conduite chez les Jodrey, dans le comté de Humboldt, et chez les Thibon, dans la vallée du Rhône. Chaque famille vivait si profondément dans son propre lieu : ils étaient autant des produits uniques de leur terre que l'étaient leurs plantes. J'ai observé comment ils débordaient d'amour, dans toute sa glorieuse complexité, à la fois pour leur métier et les uns pour les autres. Et grâce à ces visites, une autre histoire a émergé.
Certaines familles ont des parents qui se rendent chaque jour au bureau ou à l'usine et dont les enfants n'ont pas l'intention d'hériter d'une vocation générationnelle et n'y parviennent pas. Les Jodrey et les Thibon étaient étonnamment différents. Comme un nombre de plus en plus restreint d'entre nous au XXIe siècle, leurs relations et leurs moyens de subsistance étaient étroitement liés l'un à l'autre. Au travail difficile et incertain qu'ils accomplissaient en tant qu'agriculteurs s'ajoutait celui qu'ils accomplissaient en tant que parents et enfants. Ce travail - dans toute sa douleur et sa beauté - est devenu l'histoire globale que je ne pouvais pas ignorer.
C'est alors que ma propre vie de famille a connu un tournant. Après plus de trois ans de développement et de production, je suis tombée enceinte de mon premier enfant. Alors que je terminais le film, je me préparais également à sa naissance, et elle est née cinq jours après la fin du film. Dans le générique, elle n'est remerciée que sous le nom de "TBD Richman Cohen", car son nom n'avait pas encore été choisi le jour où le générique a été verrouillé. La fin de WEED & WINE - avectoute sa méditation sur les relations entre parents et enfants - a marqué le début de ma vie de parent.
En réfléchissant au film aujourd'hui, je constate que les thèmes de l'amour, de l'obligation et de la lutte au sein de la famille sont peut-être plus importants que les récits agricoles. En me prêtant leurs histoires, les Thibon et les Jodrey m'ont révélé que l'anxiété et les conjectures de l'agriculture n'ont d'égal que son émerveillement et sa beauté, et qu'il en va de même pour l'éducation des enfants. Un travail d'amour et d'épuisement. Un projet de courage et de peur, peut-être à parts égales.
En fin de compte, j'espère que WEED & WINE nous rappellera qu'aucun d'entre nous - agriculteur, consommateur, parent, enfant - n'est plus fort que les réseaux culturels dont il fait partie. Le patrimoine a un impact considérable sur la façon dont nous percevons les plantes que nous consommons. Il détermine la façon dont nous célébrons ou marginalisons les producteurs qui les cultivent. Il détermine la façon dont nous percevons les personnes que nous définissons comme des agriculteurs et des artisans.
De même, l'âge, le temps, la culture et les circonstances modifient notre perception des parents et des enfants. Comment nous répondrons à l'éternelle question de savoir si ce sont les parents qui élèvent les enfants, ou l'inverse, ou les deux. De l'indépendance et de l'interdépendance. Des notions concurrentes et complémentaires de la liberté. De la manière de grandir et de s'épanouir dans un monde en pleine mutation.
Pour moi, la réalisation de ce film a d'abord été une leçon sur l'importance d'interroger et de redéfinir mes propres conceptions du vin, du cannabis, de la famille et de l'agriculture, et de les percevoir à nouveau à travers l'objectif de cette histoire. Peut-être en sera-t-il de même pour vous.
Aujourd'hui, il ressemble également à la lettre d'amour que j'avais initialement prévue : non seulement au vin et au cannabis, mais aussi à la préciosité et à la précarité de la famille, ainsi qu'au projet de vie que nous devons tous entreprendre pour prendre soin les uns des autres.
-Rebecca Richman Cohen
Été 2024
